– Моя жена, – на покерный стол, покрытый дорогим зеленым сукном, летит обручальное кольцо. Оно катится мимо фишек и, сверкнув золотым ободком, ложится рядом с ними.

 – Жена? Зачем мне твоя жена? – мужчина смотрит холодным взглядом. 

– У меня очень красивая жена.

 – Красивая, говоришь? Ну, хорошо, – другое кольцо, уже сигаретного дыма, медленно уплывает в потолок.

 – Ставки сделаны. Господа, прошу открыться.

 – Стрит-флэш до короля, у вас стрит-флэш до дамы. Старшая карта король. Выигрыш господина Фирсова.

 – Ты проиграл свою жену.