– Входи, – раздается властный голос дяди.

Ни жива, ни мертва открываю дверь. Перед глазами от волнения плывет пол и носки моих туфель, пока семеню в центр кабинета. Замираю на рисунке центрального цветка на ковре. Рассматриваю несколько пар мужских ног в брюках. Ну и какие же из них принадлежат моему будущему мужу?

Боже, я не хочу это знать…

Дядя подходит ко мне вплотную. Как собаку треплет по щеке и заставляет взглянуть ему в глаза.

– Красавица, – хмыкает, а затем небрежно кивает себе за спину, – Знакомься, Наталья. Булат Евгеньевич Терехов, скоро твой муж.

Прослеживаю за направлением его взгляда… И меня ошпаривает таким жаром, что кажется я сейчас задымлюсь.

Терехов небрежным жестом поправляет пиджак и делает шаг в мою сторону. Его губы кривятся в циничной ухмылке.

– Приятно познакомиться, Наталья…Ваша скромная племянница, да, Алан Фирадович? – тянет с только нам двоим понятным сарказмом.

А у меня кровь в жилах стынет от страха, что он расскажет про вчера.