Александр Поляков возвращался домой после долгого дня на работе. Он был погружен в мысли, блуждая взглядом по вечернему городу. Под ногами тихо шуршала гравийная дорожка у набережной, а вдалеке сверкали огни чужих окон. Казалось, каждый из этих огоньков хранил свои истории, порой даже слишком темные, чтобы о них говорить.