Все, что осталось, это воспоминания. Воспоминания в виде неровных строчек в дневниках, и кажется, что там только и существовала жизнь. То, что есть сейчас, кажется ненужным, а то, что давно потеряно, как будто составляет смысл этой жизни. И – любовь. Та любовь, о которой не говорили вслух. И теперь эти слова как будто звучат все громче и громче, напоминая о той, которой никогда уже не будет.